Hay imágenes que trascienden la historia para convertirse en metáforas universales. Pocas son tan poderosas como la de los músicos del Titanic. Mientras el mayor y más lujoso transatlántico de su tiempo se inclinaba hacia el abismo, mientras el agua inundaba los compartimentos y el destino del barco era ya irreversible, la orquesta seguía tocando.
No lo hacía para cambiar el desenlace. No podía hacerlo. Tocaba para mantener la calma, para distraer a los pasajeros de la realidad que tenían delante, para prolongar durante unos minutos la ilusión de que todo seguía bajo control.
El Titanic había sido presentado como el barco que no podía hundirse. Era el orgullo de la ingeniería moderna, el símbolo del progreso y de la confianza absoluta en la capacidad del hombre. Sin embargo, bastó un iceberg para demostrar que la propaganda nunca derrota a la realidad.
A veces pienso que España se parece demasiado a aquel barco.
Nos repiten que la economía va bien mientras una parte creciente de su aparente fortaleza depende del gasto público, de la deuda y de unos ingresos extraordinarios difíciles de sostener indefinidamente. Se proclama una estabilidad institucional que convive con una degradación constante de los contrapoderes y con una corrupción que erosiona la confianza de los ciudadanos. Se insiste en que las fronteras están bajo control mientras cientos de miles de personas llegan cada año sin que exista un verdadero debate sobre la capacidad de integración, la seguridad o las consecuencias demográficas y culturales a largo plazo.
Al mismo tiempo, una parte de la izquierda política y cultural parece haber convertido la desconfianza hacia la tradición, la identidad nacional y la herencia histórica de España en un proyecto ideológico. Todo aquello que durante siglos dio cohesión a la nación es presentado como un obstáculo del que habría que desprenderse.
No es una cuestión de rechazar al extranjero ni de negar la necesidad de la inmigración ordenada. Es una cuestión de preguntarse si una sociedad puede sobrevivir cuando deja de creer en sí misma, cuando renuncia a transmitir su cultura y cuando considera sospechoso cualquier intento de defender aquello que la ha definido históricamente.
Mientras tanto, la orquesta continúa tocando.
Los informativos ofrecen entretenimiento disfrazado de actualidad. Las redes sociales convierten el escándalo cotidiano en una sucesión infinita de distracciones. La política se reduce a consignas, polémicas efímeras y luchas partidistas. Muchos ciudadanos siguen convencidos de que nada realmente grave puede suceder porque España siempre ha salido adelante.
Quizá eso mismo pensaban muchos pasajeros del Titanic.
La historia demuestra que las naciones no desaparecen de un día para otro. Se debilitan lentamente. Pierden confianza en sí mismas, degradan sus instituciones, renuncian a proteger sus fronteras, dejan de valorar su cultura y aceptan como inevitables problemas que hace apenas unos años habrían considerado intolerables. Cuando finalmente perciben la magnitud del deterioro, a menudo ya es demasiado tarde para corregir el rumbo.
El Titanic no se hundió por una sola causa, sino por una cadena de decisiones equivocadas, exceso de confianza y una incapacidad fatal para reaccionar a tiempo.
Tal vez esa sea la lección más importante.
No conviene dejarse hipnotizar por la música cuando el casco ya cruje bajo nuestros pies. Porque la realidad, por mucho que se ignore, nunca deja de avanzar. Y cuando el agua entra definitivamente en el barco, la orquesta ya no puede salvar a nadie.
